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    几个妇人早等着呢，提着大铁锅就上来。一袋白米倒进去，清水哗啦灌满，灶火点着，炊烟升起来。米香很快飘开，惹得孩子们围在锅边转悠，咽口水。

    陈默亲自盛了一碗，递给坐在角落的伤员。那是个前两天巡逻摔伤腿的老农，正裹着新领的军毯哼哼。他接过粥，手直抖：“这……这真给咱吃？”

    “吃。”陈默说，“缴来的，大家的。”

    他自己也盛了一碗，没找凳子，就蹲在锅边，一口一口喝。米粒粗，有点夹生，但他吃得香。周围人见状，也都陆续去领粥，蹲的蹲，坐的坐，一片呼噜声。

    有个孩子吃完，把碗舔得锃亮，仰头问：“叔叔，以后天天能吃这个吗？”

    陈默放下碗，笑了笑：“只要咱们守住家，打得赢，就能。”

    孩子咧嘴笑了，跑去找小伙伴显摆去了。

    太阳落在房檐后头，晒谷场上的影子越来越长。陈默站起身，拍了拍裤子上的灰。几个队员走过来，站成一排，齐刷刷抬手敬礼。

    他没动，只点了点头。

    远处，仓库门紧闭，岗哨换了班。村头狗叫了两声，又安静下来。空气里还飘着米粥的香气，混着柴火味，暖烘烘的。

    他站在高台边缘，灰布军装沾着泥点，左眉骨那道月牙疤在夕阳下泛着光。手腕上的红绳被风吹起，轻轻晃了一下。

    队伍在他身后散开，有人去擦枪，有人去喂马，有人蹲在墙根下补衣服。没人再喊累，没人再问明天怎么办。

    他知道，这一仗，真正扎下了根。

    　　


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