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    第一节木箱底的未竟绣品

    苏纫蕙的指尖拂过樟木箱的铜锁，铁锈的凉意顺着皮肤蔓延。

    锁孔里积着薄薄的灰尘，是三年来无人触碰的痕迹。父亲去世后，这个箱子就被她堆在工作室的阁楼角落，连同那些不愿触碰的记忆。

    直到昨天，林栖梧提起入侵者寻找的旧作，她才突然想起，箱子里还藏着一幅父亲没来得及完成的广绣。

    钥匙插进锁孔，发出“咔哒”一声轻响。

    樟木的香气混着丝线的霉味涌出来，呛得她鼻尖发酸。箱子里整齐叠着父亲的绣绷、针线，还有几幅完成度极高的作品，而那幅未竟的绣品，被压在最底层，用泛黄的宣纸裹着。

    苏纫蕙小心翼翼地展开宣纸。

    绣布是上等的真丝素缎，底色是沉静的墨蓝，上面用金线和银线绣着岭南常见的凤凰纹样。可奇怪的是，凤凰的尾羽处，没有延续繁复的翎毛图案，而是用暗红色的丝线，绣着一串歪歪扭扭的计数符号。

    一横一竖，一撇一捺，像算盘上的算珠，又像某种古老的记账标记。

    这不是广绣的传统纹样。

    苏纫蕙的心跳骤然加快。

    她想起入侵者闯入工作室时，翻箱倒柜的模样，想起他们口中反复念叨的“红纹记数”。

    难道，他们要找的，就是这幅绣品？

    她拿出手机，手指颤抖着拨通林栖梧的电话。

    电话响了两声就被接起，林栖梧的声音带着一贯的沉稳：“怎么了？是不是有什么发现？”

    “林老师，”苏纫蕙的声音带着哭腔，“我找到我爸没做完的一幅绣品，上面有奇怪的符号，和你说的入侵者要找的东西，好像……好像是一样的。”

    电话那头沉默了一秒，随即传来林栖梧急促的声音：“你待在工作室别乱动，我马上过来。”

    挂了电话，苏纫蕙抱着绣品坐在地板上。

    窗外的阳光透过雕花窗棂，落在绣布的红纹上，那些符号像是活了过来，在她眼前跳跃。

    她想起父亲临终前的模样。

    老人躺在病床上，枯瘦的手指紧紧抓着她的手，嘴唇翕动着，似乎想说什么，却只吐出几个破碎的音节：“红纹……船厂……别碰……”

    当时她以为是父亲的胡话，现在想来，每一个字，都藏着秘密。

    阁楼的楼梯传来脚步声，苏纫蕙抬起头，看见林栖梧气喘吁吁地站在门口，额头上还沾着汗珠。

    “在哪？”林栖梧的目光落在她怀里的绣品上。

    苏纫蕙把绣品递过去，指尖还在发抖：“就是这个，那些红色的符号，我从来没见过我爸绣过。”

    林栖梧接过绣品，蹲在地上仔细端详。

    阳光落在他的侧脸上，睫毛投下淡淡的阴影。他的手指轻轻拂过那些红纹，动作轻柔得像是在触摸易碎的瓷器。

    “这不是普通的装饰。”林栖梧的声音很沉，“这是潮汕民间的记账密码。”

    苏纫蕙愣住了：“记账密码？我爸一个绣匠，怎么会懂这个？”

    林栖梧没有回答，他的目光死死盯着那些符号，眉头越皱越紧。

    他知道，这串符号的背后，藏着的不仅是苏父的秘密，更是解开入侵者身份的关键。

    而更让他心惊的是，这些符号的排列方式，带着一种熟悉的韵律，和他父亲留下的笔记里的标记，隐隐有些相似。

    第二节红纹里的坐标密码

    林栖梧坐在工作室的八仙桌前，手里拿着一张宣纸，笔尖在纸上飞快地勾勒着。

    苏纫蕙坐在他对面，双手捧着一杯热茶，目光紧紧盯着他的笔尖。

    阳光透过窗棂，落在宣纸上，那些从绣品上拓下来的红纹符号，渐渐变成了一串清晰的数字和字母。

    “潮汕的民间记账密码，起源于明清时期的商船贸易。”林栖梧一边写，一边解释，“因为海上贸易风险高，商人们为了防止账目泄露，就发明了这种用符号代替数字的密码。”

    他指着纸上的符号：“一横代表一，一竖代表五，一撇代表十，一捺代表百。不同的组合，对应不同的数字。”

    苏纫蕙凑近看了看，纸上的符号被拆解成一个个数字，排列成两行。

    “这是……坐标？”苏纫蕙的声音带着惊讶。

    “是。”林栖梧点头，他在数字后面加上经纬度的符号，“北纬22°14′，东经113°35′，这个位置，在珠海的伶仃洋附近。”

    他顿了顿，又指着第二行符号拆解出的数字：“还有这个，是日期——三年前的农历三月初七。”

    三年前。
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